quinta-feira, setembro 01, 2011

as rodas


Elas não cessam de girar.
A duração do trajeto -nunca definido- determina a resistência do ser.

Giram, numa dança trôpega, debochada, para no fim gritarem num entrecorte de chiados ruidosos e gemidos abafados pela peça pregada (novamente): o fim é o começo que é o fim que é o começo de, do fim do... Minha cabeça pesa, e eu tento parar, mais uma vez, eu tento parar. Tudo se reduz a um teste de resistência. E o pendor para a queda inflama a cada vez que as rodas tomam impulso pro seu percurso costumaz; é como a vertigem de se estar no alto duma montanha.. Aqueles dois segundos oscilantes de plenitude ou ausência completa de sentidos, como o estrangeiro do Camus. Os sentires sempre domados pelos brincantes que guiam o percurso. Imagino-os claramente: amarelo-mostarda desbotado, vermelho-sangue manchado, e um azul quase negro de tanta sujeira que compõem os trajes, em contrapostos à maquiagem impecável por baixo dos rostos cobertos de galhofa. A perversão através da loucura por trás dos olhos. Apontam com dedos em vírgula instigando o desvario, provocando a Angústia. Delineio este quadro pois é mais sustentável do que martírios inconsistentes. É um expurgo (imagino os risos extravagantes deles ao lerem isto, estremeço).