uma forma de calor

estrada

2011-11-11T10:36:00.003-03:00

as dores, os partos, amores e desabos sulcam a fisionomia;
o tempo talha na face os caminhos por onde erra..
intricados de traços tingem-se na agonia e na ânsia;

o corpo duro do cadáver escancara a sua história através dos sinais na sua derme.

já deveria estar chovendo.

2011-10-24T19:05:00.001-03:00

foi o que ela pensou quando levantou da cama.
aquele começo preguiçoso de rotina,
a tal calma interior contrastando com os ruídos externos da metrópole,
cada vez mais cinza de concreto e de gente que não sabe que respira.
acordou para nada;
teve para si que a beleza tem tornado-se algo virtual, impassível de sentidos reais.
não viu razão para ter acordado.
tudo carecia de motivos.

enlevo

2011-10-03T18:28:00.002-03:00

lembro-me agora. quando dividimos aquela maçã; “a mais doce que já provara”, era o que eu pensava, enquanto mordia e te tinha na penumbra da sala. ali tínhamos pactuado qualquer coisa dentro de nós, sem ao menos saber, como quando te devolvi a maçã para que também pudesse sentir aquele doce na boca que insistia em prolongar-se. não me atinha o encaixe das coisas, nem o símbolo daquela partilha. penso agora que talvez ela tenha selado um prenúncio de bons tempos... como em celebrações ancestrais em colheitas nos campos de povos distantes. me pego a contorná-los junto a ti, com um vento baixo e uma sombra de macieira aos nossos pés, e à nossa frente, o horizonte emoldurando um pôr-de-sol em macios laranjas a refletir um negro cacho teu.

as rodas

2011-09-01T18:52:00.000-03:00

Elas não cessam de girar.

A duração do trajeto -nunca definido- determina a resistência do ser.

Giram, numa dança trôpega, debochada, para no fim gritarem num entrecorte de chiados ruidosos e gemidos abafados pela peça pregada (novamente): o fim é o começo que é o fim que é o começo de, do fim do... Minha cabeça pesa, e eu tento parar, mais uma vez, eu tento parar. Tudo se reduz a um teste de resistência. E o pendor para a queda inflama a cada vez que as rodas tomam impulso pro seu percurso costumaz; é como a vertigem de se estar no alto duma montanha.. Aqueles dois segundos oscilantes de plenitude ou ausência completa de sentidos, como o estrangeiro do Camus. Os sentires sempre domados pelos brincantes que guiam o percurso. Imagino-os claramente: amarelo-mostarda desbotado, vermelho-sangue manchado, e um azul quase negro de tanta sujeira que compõem os trajes, em contrapostos à maquiagem impecável por baixo dos rostos cobertos de galhofa. A perversão através da loucura por trás dos olhos. Apontam com dedos em vírgula instigando o desvario, provocando a Angústia. Delineio este quadro pois é mais sustentável do que martírios inconsistentes. É um expurgo (imagino os risos extravagantes deles ao lerem isto, estremeço).

Conto

2011-07-09T18:41:00.004-03:00

(...)
Ouvi centenas de gatas virgens a gritar. Gatos, gatões com semblantes de 1965. 1.920. E eu me pergunto o que isto significa enquanto ainda me situo numa transconsciência que escorrega pelos meus olhos, superando a memória... Despertei. O quarto recendia a mil chuvas antigas... O que fazias, menino-rapaz? Angústias percorrendo todo o meu corpo, desconhecia qualquer pensamento por trás do dele. Sentado de frente para mim, num extremo da cama, sei que me olhava, mas não pude ver, seus contornos tremiam como que dezenas de luzes o ascendesse. Estava a articular, articular... A resposta na voz dele estava limpa. Estava tudo certo. Estavas a me cansar, menino-rapaz? Aqueles códigos que saíam de minha voz não soavam como palavras. E o que farei, alles? As lembranças me aparecem em divinações... Como se nunca tivessem sido.
(...)
Vontades de pular e dissolver devagar por entre as articulações dele, velozes... Fugazes... Me és tão familiar atrás do translúcido das cortinas. Passaram-se minutos, horas, eu a fitá-lo. E fiquei triste. Imóvel por entre os lençóis, dentro de mim mesma. O cheiro dissipou-se em mornos, e o calor retornou, estralava junto aos membros... Eu andava a articular, menina... Algo em mim chiou, como arranhões de mil gatos, como gemidos dentre madrugadas ancestrais... Deixei-me tomar, e adormeci um sono que temo recordar, suas palavras ainda a ressoar num embotamento de sonhos...

os sonhos são a libertação e também a prisão da mente

2011-06-14T23:43:00.001-03:00

desenhos de estratos boreais no céu do fim-da-tarde;
contornos do infinito no braço dela com meus dedos,
incessantemente...
o turvo saiu dos meus olhos e pude enxergar por instantes
um sentido qualquer...
até que algo que me transportava fez a curva,
e nada mais vi
além de fumaça
e tons de cinza ao cair do dia.

A janela de João não dá pro horizonte

2011-05-09T11:33:00.001-03:00

A janela de João não dá pro horizonte. Dá de cara todos os dias com o reboco do muro velho. João geralmente acorda desanimado; seu ímpeto de viver é da cor do muro velho: uma mistura de branco, cinza e preto, que prende a vista pela inconsistência de tal homogeneidade. João não tem amigos, sequer um cachorro. Além da moça do caixa da padaria, os únicos seres reais com quem João fala são as pessoas do outro lado da linha reclamando, questionando, exigindo. As pessoas do outro lado da linha são aquelas que João atende todos os dias direto da sua cabine estreita no prédio cinza onde trabalha. João não tem gosto por comida; ele as consome porque foi convencionado à isto. João não tem gosto por nada. Nem ao menos pelo marasmo que é a sua vida, quanto mais pela anulação dela. Não, João acha isso coisa de gente descompensada.

Solitude

2011-04-30T00:23:00.000-03:00

“A solidão, o sentir-se e saber-se só, desligado do mundo e alheio a si mesmo, separado de si, não é característica exclusiva do mexicano. Todos os homens, em algum momento da vida sentem-se sozinhos; e mais: todos os homens estão sós. Viver é nos separarmos do que fomos para nos adentrarmos no que vamos ser, futuro sempre estranho. A solidão é a profundeza última da condição humana. O homem é o único ser que sente só e o único que é busca de outro. Sua natureza – se é que podemos falar em natureza para nos referirmos ao homem, exatamente o ser que se inventou a si mesmo quando disse “não” à natureza – consiste num aspirar a se realizar em outro. O homem é nostalgia e busca de comunhão. Por isso, cada vez que sente a si mesmo, sente-se como carência do outro, como solidão”.

PAZ, Octávio. O labirinto da solidão e Post-scriptum; tradução de Eliane Zagury. Rio de Janeiro, Paz e Terra, 1984. p. 175.

2011-04-29T23:13:00.001-03:00

tintas e avôos

2011-04-22T04:26:00.002-03:00

movimento dos barcos

2011-04-16T16:37:00.000-03:00

aonde eu descanso?

2011-03-22T22:29:00.001-03:00

no colo de quem eu descanso?

oceanos de desertos

em massas de metal

recolhidamente torcidas

frageis mecanismos tácteis

em que horizonte eu me basto?

a que ser recorro?

o eu de mim,

também composto de máquinas e deslumbres cromados?

o eu de tu,

aonde não encontro,

exceto pelos escombros dum monumento

nunca antes lapidado.

fragmentos de nós

em pesos dissolutos;

ouve?

o pulsar do teu pescoço no meu colo.

ouve?

em pequenos circunspectos,

numa clausura muda,

meu peso.

diante de ti,

do mundo,

e dos escombros do horizonte arrebatado pela grandeza do cinza.

onde a suavidade do azul já se enganou,

e a ti foi partido.

lá,

abraçado por concreto.

Originalmente em: envelope de poeira.

2011-03-20T23:08:00.000-03:00

quando cessam os instintos; (lemniscata)

2011-03-07T22:35:00.006-03:00

de eterno cessar que são feitos os pequenos destinos;

mecanismos de rodas calejadas entreolham e estremecem

ao fim do percurso

os tremores recomeçam pois é chegada a hora do começo

do fim

do começo...

o efêmero eternizar de um corpo só; onde os instintos são tão pequenos que se perdem

nos giros, deslizando fácil entre as engrenagens cansadas e reconhecíveis...

elas não se tocam...

dentro destes minúsculos é possível avistar

seres

uma janela

um rio

árvores

além da podridão costumaz

o ciclo segue pulsando,

as rodas carecem anseios...

anseiam carícias...,

junto com os orgasmos espalhados

pelos tetos

pelos gatos

pelas árvores lá fora

de uma vista que não é minha...

duns olhos que não são meus...

em breves lapsos me encontro,

e é como se fosse tomada

em possessões

e nada se tivesse a fazer;

as rodas vagam... não mais se olham...

há brilhos pregados no teu rosto, menino...

há muitos tu andas impregnado com a sujeira deste lugar...

tua face oscila, num noir dormente, onde não mais sinto

teu sexo

desfaz-se de lânguido e persegue a neurose do possuir

como um ditador velho e esquecido...

não mais te vejo

busco meus olhos

e eles estão muito além do que posso enxergar,

deixo-me ir a qualquer lado

pois sei do caminho...

e o dia vai alto,

indiferente às cores

aos cheiros

e à solidão

do meu amor...

onde eu não estou.

sobre sementes invisíveis.

2011-02-05T14:42:00.003-03:00

o ventre é o espaço onde cabe o outro; onde cabe a si mesmo, como fosse o outro. a semente é soprada aos quatro cantos; onde estamos é o único lugar onde não está. a cabeça mantém o horizonte, enquanto pés trocados buscam a semente, onde a vista perdeu o coração não mais a sente. carregando na mão o conceito de que o coração é um pedaço de carne. o ventre é preenchido de carne. as sementes se perdem porque não são enxergáveis a mundos de carne; e a pés trocados não são acháveis. eles também são de carne. ainda assim, os quatro cantos nos estão dispostos. neles encaramos quatro horizontes.

2011-02-01T17:13:00.000-03:00

me pus dentro um incensário; por tento de luminar meus caminhos e adocicar a essência de quem os permeia...

2011-01-06T16:40:00.001-03:00

estupidez tem a ver com sangue; a ignorância que repuxa o homem pra merda viciosa; aos ângulos vertiginosos das casas de romances góticos, aqueles que golpeiam a vista e revertem em regurgitos. imbecilidade é o ópio do arbítrio, parem de culpar deus. dêem tento às suas mãos. não há imparcialidades, jogos de certos e errados. há apenas o vazio amplo, e o repleto estreito das vitrines da vida. é tudo questão de pontos e vista, céus. de pontos de vida. dêem cabo a ela, soquem a parede, entrem em desentranhos... há tanto o que se olhar, o umbigo é o que nos prende. o tal vínculo com a placenta. o desejo por mônadas é desespero configurado em olhares a si mesmo. não há uma grande verdade, não há uma grande luz. não há sequer estas palavras. o devir é a baboseira filosófica que menos se perde; nada para, tudo verte. corre, e o faz solto, sem esperar pelos seus regurgitos nem pelos seus sangues, esteja ele escorrendo pelo lábio inferior , ou pulsando entre/por dentro de capilares venosos escoando vidas.

a primeira chuva do ano

2011-01-03T02:17:00.000-03:00

foi como um abraço;
por cima de outros braços.

2011-01-01T14:57:00.002-03:00

porque se houvessem relatos de métodos antitabagismo, quem quer que tivesse os elaborado estaria morto e literalmente apagado pelas Grandes Corporações. Porque a Coca-cola é deus, e Adorno é só um bobo-da-corte, tilintando pelos feudos com os guizos da ciência na cabeça. Aids, A Gripe, Peste Negra, assim como a cólera, e todas as outras doenças catastróficas foram forjadas por grandes sociopatas com dentes amarelados e olhos mortos. Nunca existiu cura, porque não estava dentro dos planos ter cura, ora essa. alguns cérebros vem com consciência bloqueada, assim como aparelhos telefônicos; na maioria das vezes o desbloqueio custa caro e não compensa. A tal imagem dos macaquinhos 'não-vejo-não-ouço-não-falo' é emblemática, pois. é tão óbvio que a vista cega.

2010-12-27T00:54:00.006-03:00

(saudade tem gosto; de lagos de licor de menta/de camisas amarrotadas/ chuvas/ histerias e arroubos/ sonos partilhados sob luares altos/ insônias e cansaços/ letras & cinema/ cerveja preta e pães de queijo/ uma pá de implicâncias impossíveis e incabíveis/ de sexo e de amor/ além; tem gosto do que não foi, do que se foi e do que não é. amargos de café solúvel frio. )

fim duma sexta à tarde; ou quando reflexos batem à porta.

2010-12-10T23:36:00.000-03:00

como minha vida virou um prisma...
e a lei do eterno retorno nunca fez-se tão presente.
e sobre fantasmas de pessoas vivas, ou mortas por seus próprios viveres;
e o que se tira deles, o que se põe; o ciclo sufoca, implorando pela estagnação do seu trajeto... não, não. é duro, você tem de dar o melhor de si, e cuspir na sua própria cara para sentir-se vivo e quebrar o ciclo.
perspectivas.
há luz nesse caminho, de certo modo. e ainda que [love will tear us apart], doaremos nosso sangue, nosso cuspe uns aos outros. masoquistas que somos. macaquinhos sádicos de nós mesmos... e se o sarcasmo nos atrai, deus torna-se nossa imagem, sim. sim. deus, dostô, e todos os outros que deixaram alguma palavra sobre vida e amor. o entrelace infinito.
rastejaremos ainda assim, deturpando qualquer visão ideal que se tenha do amor. não, não haverão monges, nem mosteiros. não haverão abstratos... a última coisa que ouviremos será o próprio oco de nossos estômagos na noite cada vez mais longe de qualquer algo tangível e/ou acolhedor que ela nos ofereça. sim. o ensurdecer pela falta de sentidos, pelas confusões... o tambor incessante da insônia solitária. torvelinhos de pensamentos desperdiçados. e, no fim, irmãos, nossas essências entrelaçadas como um pacto jurado em silêncio. sim.

(desencontros ao acaso)

deus e o diabo (argumento pr'uma tirinha)

2010-11-30T21:00:00.002-03:00

~têm me encantado os malogros da vida, senhor.
-é?
~pois como não?!
enfiei-me neste beca vermelha, lustrei os sapatos.
o dia está radiante, radiante! não achas?
-é...
~ah, os malogros... nada como eles. como estou?
-ahm,-
~não, não se aborreça em argumentos!
compreendo totalmente, meu caro.
hoje não é bem o seu dia...
-?
~mas será que não pensaste nunca em mudar esses trapos?
ainda estão esfiapados e manchados de sangue...totalmente out.
-...
~é bom sair a caminhar contigo, sabias?

Conto.

2010-11-30T19:40:00.008-03:00

Eles têm me cheirado há bocados de tempos... Carregam a demanda nos olhos, como se me fosse naturalmente cedido o suplício de lhes colocar a água de colônia, e o manto sobre suas cestas. Eu, por entre as pálpebras servilmente acolhedoras, devo demonstrar o gozo em que tal resiliência devota me revolve.

Sei que os busco; não nego. Não deveria ser de ordem parasitária esta relação, penso. Além, não se trata apenas de relações de poder. Estes seres podem transformar-se nos animais que desejarem, e manejar a interdependência que lhes apraz. É fato que os busco, que fique claro. Devido a sua natureza hedônica permitem-se quebrar tabus inventados por seus servos. Pecam-se em criadagens... aguçam sentidos por seus bigodes, farejando então minha dolência passiva. Sirvo-os, sou servida. E assim tem sido incontinenti, adentrando noites de luares lascivos e cruezas doces.

Dia outro fui pega no cio. Atravessava os corredores da morada dum deles. Fui pega enquanto embasbacava com uma tela. Esta, manchada (encoberta por uma névoa de pó) dando-lhe um aspecto aveludado. Intrigava-me qualquer coisa de misterioso; por trás, naquilo. Torpores.

"meu senhor, já ia até seu leito. faz-se tarde, vou buscar seu leite... perdão."

Ainda que estivesse alerta, nunca escutaria seus passos, mesmo estivesse colado à minha sombra. (Eles) têm veludo embaixo das patas, e um andar sinuoso que impede ao mais arguto ouvido flagrar qualquer assalto. Não, seus passos, jamais.
A denúncia fez-se pelo cheiro; invadiu-me as narinas como jasmim às 2h. De uma lânguidez morna, bruma baixa macia, seu souvenir em aroma.

A penumbra brincava com a sua silhueta, o rabo despontava por entre recortes de luz, da janela que findava o corredor. Tarde demais-pensei. O ondular dos meus cabelos, a abertura dos meus poros, e infinitamente, a inclinação do meu corpo. Fluidos escorriam por debaixo de minhas vestes.

continua...

Escape

2010-11-25T12:28:00.002-03:00

Embarca como procurasse o gozo.
Explosões do fogo-de-santelmo;
Dicotomia de cheiros macios adentrando o Forte.
Ele avisa; sente mais perto.
comem-se inalam-se em transportos...
Exalam...
Como farás, pequeno Libertino? Tu. Ela.
Precisam chegar ao cais.
Segue a luz. lascas.
mais forte agora,
no ritmo de espasmos zumbidos... os remos largados
anunciam a Dança. refletindo no mar como fosse a Lua,
adiante: o Farol.
Ergue a Face pós-horizonte, pintada de fogos-fátuos.
ela transpira mares mais densos que o Oceano navegado,
o Farol pulsa e emerge, como elevasse o gozo.
navegam-se num só corpo de marés, Aurora. ela.
(Ulisses nunca provou da lascívia de teu ventre...)

2010-11-17T23:14:00.003-03:00

dias que não olho pro céu;
dias que não saio a tomar uma brisa.
li em algum canto que "todos gostamos de
sermos cuidados, e sentirmo-nos limpos por mãos
de outros." é como se entregássemos nosso corpo como
fosse 'algo' a que temos 'algum' apreço. o desafio está em não
sentirmo-nos invadidos... a derme não alcança a alma. a infinitude
dos gestos acalma. um corpo é apenas um corpo. estímulos abrem poros,
depreendem cheiros, hormônios. porém, não alcançam a alma. os gestos ecoam.
até a alma sentir-se limpa. além; leve... com os gestos que devemos ter cuidados, um
quase-medo. tanto podem incrustar a alma de manchas que dificilmente saírão, quanto como
passá-la em rios límpidos,
onde jamais maculará novamente.

post scriptum: la vida secreta de las palabras

O pão de deus

2010-09-12T14:41:00.004-03:00

sentava todos os dias no mesmo banco, em frente a fonte. com as pernas estendidas,
encaixava o tornozelo numa falha que havia na pedra da calçada.
observava os contornos das árvores, as poucas pessoas que passavam por ali por meros acasos ou atalhos, e por fim, os pombos. trazia consigo sempre um pão dormido nos fundos do bolso traseiro.
era jovem. costume anacrônico prum corpo firme e esguio, desconcertante até.
após uns instantes cruzava os pés, e assistia aos pombos no entorno da fonte.
pombos são aves terríveis... dão-se em concreto. acaso que tipo de gente comungaria
com pombos? têm aquele olhar gelatinoso e vago, abobalhado. de zombaria, um escárnio
burro nas retinas. vez outra avistei um pombo arrancar o olho doutro pombo morto,
e engolir como fosse milho. acaso isso não é ofício de urubu?
pombos são pequenas semi-aberrações. não sei que tipo de gente.
o sol morno tocava a sua testa, e ele estendia a face como que recebendo a graça,
um sorriso beatífico nos lábios finos, os olhos fechados numa prece solene.
levantava-se ainda com aquela expressão idiota no rosto e seguia em direção a fonte.
molhava as mãos de quandenvez na água e passava na testa, nas maçãs do rosto, e no pescoço.
repetia. repetia. depois passava um tempo com o olhar turvo na água fixa.
os pombos não repudiavam sua presença, continuavam com aquele vagar sem-sentidos.
pombos são marginais.
tornava para o seu assento, não sem antes parar num quase agacho infantil e esfregar as mãos espalmadas na areia misturadas com cocô de pombo, jambos espatifados e outras tantas coisas.
a náusea. recolhia então duas ou três pedrinhas médias e ajuntava no bolso traseiro o pãozinho já amorfo. a mão e a luva... pairava em sua mente o tal título do machado no momento exato em que sentava no banco. a mão e a luva, a mão e a luva.
martelando, insistindo. sabia que a história não condizia com o título do livro;
aquele título pertencia à sua história. portanto, todos os dias com afinco
(de)marcava a sua existência, num transe insensato.
semi-cerrou os olhos e puxou do bolso o pão. esmigalhou em farelos, esmigalhou esfregando as mãos lambuzadas, e soprou e jogou, soprou e jogou ao alto, pros lados,
na fonte... uma chuva de pedacinhos de pão, e os pássaros entraram em revoada.
uma ereção pulsava. seus olhos tornavam-se lânguidos.
era jesus, era deus. "pois o pão de deus é aquele que desceu do céu e dá vida ao mundo. eu sou o pão da vida. aquele que vem a mim nunca terá fome".
assentou um vento forte e as últimas migalhas espalharam-se aos quatro cantos;
súbito tudo pareceu suspender-se... os pombos arrastavam-se vagarosos,
balançando os pescoços moles, com aqueles olhos grandes de deboche,
como quem põe as mãos nos bolsos e esguelha de soslaio.
a água tornou turva, seu olhar fixo.
a mão e a luva. existia-se como nunca. como sempre."sou".
atirou as três pedras tão rápido quanto os jatos de sangue espalharam-se por sua camisa de cambraia azul-claro. três peitos cinza-esverdeados ensanguentados. os outros pombos avoaram-se dali por instantes, pois sabiam da história...
pombos como hienas. como bufões, histericamente cômicos, tragicamente mórbidos.
era deus. senhor de si e de tudo. esfregava o sangue no rosto, em exaltações mudas, frenéticas.
um hindu reverenciando o deus-pombo. o olhar acusatório de um dos pombos como duma vítima hitchcockiana, ainda assim o riso ecoando infinitamente.
cessava o sentido. quando perto chegava em revoadas furiosas o pombo que havia engolido,
sabia chegada a hora de ir.
alvorecia.

Limbo

2010-07-15T02:05:00.004-03:00

Fluir...

Desprender a bílis oca
Luz...fulgurar por si só... - ilumina-te, ilumina-te !
Fluir por dentro, escorregar
Um corte em vertical do lado esquerdo, fazendo escorrer...
(canção afogada ao fundo)
Oh, escuros desenhados nas paredes...
Fluir, e ascender acima... Acima de si
(As cores ardendo por suas retinas em alfinetes)
Ver em contornos, antes ofuscados pelos escuros derramados...
Encontrar nos fluidos a abertura, voar... Voar de dentro... Fluir...
Desaprender novamente, navegada por marés soltas, brandas...
Assumir a pulsação que efervesce...
- Ouve o conselho, pequena... Embarcou a voz.
Fragmentos mil entornados do corpo renascido...
- Poeiras como que vagas, como que pequenos lumes...
- Escavou a alma exangue, exigiu a vida de volta...
Quando emergiu não lembrava-se nem de ser, e de ser pensada...
Sorriu duas contas, e as primeiras torrentes molharam o chão...
- Sua pele ainda caia ao redor, enquanto voava como se caminhasse.

Mortificações

2010-07-09T02:46:00.004-03:00

ontem vomitei e era a ti que eu tentava expulsar de dentro...
quis arrancar a chuva, o tempo... eu, suja....infestando os ares, o cinza...
impregnando o cinza de preto...
eu que não caibo em ti... eu no preto maculando tudo teu, estuprando com minhas mãos vazias
e meu sexo arrematado...
eu na deformidade dos seres carnavalizados, dos seres mundanos que passam como caixas emborcadas
no final de feiras...emporcalhadas....eu querendo ser outra coisa...
coisa alguma que te alcance e te toque; maculando então com confusões pequenas... debilidades de infante epiléptica... eu tentando ser, eu que não sou... não há espaço para poeiras, nunca houve.... apenas histeria muda e agalopada...
vê a minha nudez amorfa, falha... enxerga ao menos, enxerga que seja uma deformidade medíocre,
vê.

2010-07-06T20:50:00.001-03:00

Gaiola de Poeiras

2010-06-28T02:19:00.003-03:00

E ela ficava lá;
oscilando entre o estar e o não-estar,
criando mal-estares no seu cômodo
tão sem vontades de vida...
Tateava cada impressão sua,
cada prova do seu ignóbil existir,-
sim, ela sabia do existir, e a consciência afligia e picava.
Picava e afligia. Ela tinha lá suas resoluções...-
nas frestas da janela, no azulejo rachado.
Caducou dias, quis brincar de feiticeira carcundando em círculos
e adormecendo de ópios mundanos.

.

Daí amansou, amansou queta que nem bicho de pasto criado.
E foi oscilando cada vez menos
pensando em nadas, no cego escuro do dentro...

Fazia cinza do lado de fora.

2010-06-28T02:09:00.001-03:00

e esse sangrar? de que me serve?
prova de fertilidade vã, prova de sentir arrefecida,
e chiar e berros ao relento.
é febre e surto no mesmo caldeirão carcomido.
é lua cheia vazia desperdiçando vermelhos,
é chuva quente debochada de perfume barato.
some de mim, sangue podre, vai;
vai verter veias mais frias que te mereçam o amargo.
arre...

Do descaso/humanista não-praticante

2010-06-21T00:49:00.002-03:00

“Avoar por aí no silêncio brando das ruas.
Avoar de manhãzinha antes dos barulhos da cidade
E encontrar gestos singelos em cada pedra ou parede antiga
Que se ache por aí.”

(...)

E pensar que no meio/após do acordar chuvoso do dia
seria difícil cruzar com pequenas coisas, trombar nelas.
No meu seguir desprendido, aconteceu de uma delas me aparecer.
Um par de olhos gentis me avista. Encaro resquícios de bondade humana,
em frestas enrugadas pelo sol a pino da cidade suja. Compaixão, talvez.

-Vá com Deus, minha filha. Ela diz.
E segue adiante com um guarda-chuva espichado,
e as canelas cobertas de veios, e gastas, meladas de lama.

Então fico parada no meio da rua estreita... Parada no meio da pobreza ao redor,
no meio da podridão acesa.
Meu cérebro efervesce querendo pensar em algos,
no entanto apenas meu coração comove e responde a qualquer estímulo desperto.
E tremo toda, não sabendo porquê. Tremo no meio da chuva e da rua semi-deserta.
Observo um passarinho bebericando a água escoada da bica dum armazém de esquina.
A água é imunda.
Ele bebe mais um pouco e avoa ágil pelo céu cinza, fazendo pouco caso...

‘Você também senhora’, respondo eu,
e avoo pra casa com meus passos lerdos e cheios de preguiças,
avoo com o mesmo sem-cerimônias daquela ave.

Do silêncio dos fatos

2010-06-17T22:45:00.003-03:00

Abriu a porta sem fazer caso. O motor da geladeira e a respiração forte dele dormindo eram os únicos ruídos na noite alta... Largou a bolsa no sofá, acendeu um cigarro e pegou um copo d’água. A casa assemelhava-se a um estúdio de filmes noir... Entrou no quarto para fita-lo. Parecia fingir que dormia, ao invés de fazê-lo; deitava de lado, só com a cabeça de fora. Um leve ofegar sentia sempre diante dele, morno. Assim que ela virou-se, ele abriu os olhos. Fumava outro cigarro no sofá caramelo, a fumaça subindo preguiçosa no escuro da sala, brincava com o copo... Apareceu na porta do quarto, encostado na parede, vestido com uma calça jeans surrada, da época em que se conheceram (recentemente ele habituara-se a dormir de cuecas, ou calça). A barba desgrenhada, os olhos fundos e vermelhos, ela sabia que ele não tinha dormido nada, ou quase.

- Onde cê tava? Sai desde manhã cedo... Deixa um recado escrito simplesmente: ‘Saí’ e ponto. Qual foi?
- Você é a minha mãe agora, ou algo do tipo? E não saí desde manhãzinha; saí pouco antes do almoço, cheguei agora.
- Que seja... Pronde foi? Faz uma semana ou mais que mal te vejo.
- Eu também tenho uma vida. E tu não tem muito com o que te preocupar, semana que vem tô voltando pra casa. Daí tu pode parar de fingir pra ti mesmo que tá preocupado com algum algo, e viver a tua vida.

Fitou-o por um tempo, como que explicasse com os olhos as palavras que não conseguia vomitar.

Mediu ela cautelosamente. ‘caralho, pensou, como ela tá tesão’. Fazia um mês e uma semana exatos que não transavam. Ela nunca fora gostosa, sempre meio gordinha, mas ultimamente vinha emagrecendo espantosamente, e ele desconfiava o porquê; fora os remédios que ela mencionou que iria comprar, mesmo contra a sua vontade. E apesar de não ter muitas curvas, era bonita num geral - como dizem: era “comível”. E tinha um rosto lindo. Um olhar penetrante e quase sempre luminoso, a boca pequeníssima e desenhada singelamente. Cabelos curtos, castanhos, cacheados.
Usava um vestido preto, meio amarrotado (o que ele achava o máximo quando ela colocava), um decote ferino, com um zíper no meio pra facilitar tudo. Meias-calças pretas translúcidas interrompidas por botas de salto fino. A maquiagem perfeita; apesar de já ser tarde, não sabia porque, mas imaginava que ela tivesse retocado. Um batom quase cor da boca, porém chamava... Olhos de uma Cleópatra esquecida, e cílios enormes. Tradução: ela queria dar pra alguém. Ele desconfiava o porquê, novamente.
Permaneceu encostado na parede, sem pensar direito; não queria falar qualquer coisa, tinha sempre uma necessidade iminente de retrucá-la, poderiam estar falando sobre sexo, religião, política, o cocô do cachorro, e mesmo que ela tivesse a razão, sempre procurava ficar por cima, e claro, ela sabia disso.

-A questão não é essa, e você sabe. Você tá fugindo de mim, e ambos sabemos disso.
- Então se ambos sabemos disso, porque caralho que cê tá perguntando, porra? Em uma semana você tá livre disso, já disse.
- Desse jeito que tu queres resolver alguma coisa? Fugindo?
- E tem o que resolver?
- A gente poderia conversar, discutir o que tá rolando...
- Olha, vai fazer quatro anos. Quatro. A gente anda conversando, discutindo o que tá rolando por todo esse tempo, e é sempre a mesma merda. Algo sem sentido, porque não tem resolução. É um fato tácito. Não tem o que discutir, cacete!
- E o que tu quer que eu faça, porra?!
- Pára com esse lance todo, descansa a tua mente um pouco. Tô indo embora semana que vem, poxa. Não precisa disso, sabe...

Eles se olham por um instante; ela corta a vista, se levanta e diz que vai dormir, tá cansada, com sono e já é tarde. Banho, pretende. Passa em frente a ele, quando indo em direção ao banheiro. Então, ele sente o seu cheiro, e o do sexo de outra pessoa, um almiscarado de odores... E fica embriagado com aquilo, uma mistura de sentidos e sensações. Ele não tem ciúmes; mas o não saber sobre o que está acontecendo na vida dela o atormenta.

- Com quem cê transou? Pronde foi?
- Quer parar de encher o saco?
- Por que você não quer falar? Nunca teve frescuras com isso...
Ele falava com aquele tom dengoso, carregado de manejos e charme - deixava ela desarmada.
- Jean-Paul, ele chamava. E depois, Estela. Mas com ela foram só uns beijos, e ela me chupou no banheiro da boate. Incrível como tu sempre consegue me arrancar essas coisas sem muito esforço.
- Hahaha! Cê pegou o Sartre, velho! E ela? Era gostosa?
- Vai começar...? Olhou pra ele ameaçadoramente, mas logo em seguida sorriu.
- Por que cê tá indo pra boates?!
- Banho. Deixa pegar uma roupa...

Então ela passou por ele novamente. Ele sentiu o cheiro dela, mais forte do que nunca, sobrepondo o dos outros. Um cheiro sensível, cansado, vivo, intenso... Ele a desejou como nunca, como nunca em muitos tempos... A puxou por trás, pelos quadris largos, e mordeu-lhe o ombro esquerdo. Sabia todos os seus pontos de olhos fechados. Ela soprou um gemido exasperado e desprevenido. Segurou nas paredes da porta do quarto, uma mão em cada extremo; unhas escarlates brilhando cegamente na penumbra. Desceu as mãos ao vestido e subiu até a altura onde as coxas começavam, usava cinta-liga. Puxou a cinta com as pontas dos dedos, e ela estalou como um chicote inofensivo. Outro gemido... Roçou a barba no seu pescoço, ela puxou-lhe os cabelos para si... Uma mão abarcou-lhe o seio direito, a outra apalpava seu sexo molhado, massageando o clitóris. Virou-se, enfim. Os olhos cruzando-se mais uma vez, e ali estava: dando o seu adeus. Beijou-lhe, tragando-o o quanto podia, e ele retribuía. Abriu o zíper da calça e puxou-o suavemente e com firmeza, ele gemeu baixinho e confessou no seu ouvido:

- Senti tua falta.

Aquela declaração equivalia a um eu te amo. Ela fechou os olhos..., e quis eternizar aquele momento para sempre em si.

* * *

Começou a fazer as malas assim que o notou adormecido. Seu vôo era às sete e trinta da manhã, restava pouco tempo. Arrumou tudo, tomou banho e refez a maquiagem. Nunca fora de ter olheiras, mas no último mês andava com a boca rachada, os olhos fundos e escuros. Tomou um café frio, sem açúcar. Eram seis horas; parou na porta do quarto na mesma posição em que ele a tomou e o observou dormir. Que nem uma criança, como ele não dormia há tempos, ela notara. O sexo com a garota dele não era bom, aconchegado, que nem era com ela? Ela se perguntava... Não havia mais tempo, nem peito, para tais divagações.
Foi em direção ao sofá, acendendo um cigarro; usava um vestido florido, dominical. Não pensava em nada, apenas observava a fumaça azulada. Pegou o celular, retirou o chip, guardou o celular. Colocou o chip no cinzeiro; seis e vinte. Apagou o cigarro no chip e apanhou o bloquinho de anotações. Rabiscou uma nota, e levantou-se, sem muita cerimônia. Pegou as malas, seis e vinte e cinco saiu de casa. Não queria que o taxista buzinasse.
Partira.

* * *

Às treze e quarenta da tarde o telefone toca. Toca, toca. Ele atende sem nem abrir os olhos, e fala ao telefone do mesmo modo.
- Meu bem, vens me pegar? Acorda querido... Saudades tuas já.
- Vou sim. Saudades, mm... horas?
- Dezenove para as duas... Vens de que horas? Tempos que não acordas tarde...bem?
- Humm... te pego as três, tá ok? Ontem foi cansado... bem, sim...
- Certo, então... esperar-te?
- Certamente...
- Beijos...
- Outros, e mais... levo chá.
- Hmm...

E desligou.

***

Esfrega os olhos. Sensação ruim desde que atendeu ao telefone e apercebeu-se acordado... Ela não está mais na cama, e distante que estava ontem... mesmo durante o sexo. Estranha, estranha.

Chamou por ela.
Chamou.
Nada.

- Saco.

Entretanto ele sabia, mesmo sem sair da cama, ele sabia. Ela havia ido embora. Não queria acordar, nem encarar o silêncio. Levantou-se, a contragosto. Nu, tinha um corpo esguio, pêlos claros; arrepiados pelo frio da tarde, e por incertezas vespertinas. Foi até a cozinha, banheiro, sala por fim... Procurou, nenhum vestígio. Ficou a observar, abobalhado, um canário na janela aberta e folhas farfalhando da laranjeira defronte, enquanto coçava a barba em desalinho. Os olhos desviaram-se sozinhos para a mesinha do telefone, lá estava. Pinçou o bilhete com os dedos, e leu um ‘Adeus’ e nada mais, um adeus e ponto. Como ela ousara? Como ousara partir assim? E mentir? Não conseguia pensar, instintos apenas. Pegou o telefone e discou o número de cabeça, antes de a secretária terminar a frase ele avistara o chip do celular meio derretido com o filtro do cigarro melado dum batom cor de canela.
Tempos que não chorava. Por causa dela, ele nem se lembrava de quando. Foi o choro mais amargo do qual tinha memória...

Nunca teve de se atrasar para o seu bem, nem de chegar desolado cheirando a conhaque e cigarros, suado e descabelado. Esqueceu-se do chá, além. Passara a tarde bebendo, rememorando e fumando. Não comeu. Não tomou banho, não pensou em chás nem flores. Dores, talvez. As dela. As que ele sempre relevou... as quais ele até a fez pensar que foram banais, mesmo ela sentindo-as infernalmente. No peito, na alma. Na essência, pois.
Sozinho, chorou até secar.

* * *

Notara o atraso quando olhou através da janela, e não enxergou nada além do breu e do silêncio morto. De repente a casa não havia mais... Parecia sombria e, de certo modo, pestilenta; talvez pelo impregnar do álcool e do tabaco.

Girou a chave na fechadura, e saiu escoando passos.

Dizem por aí que para se chegar a luz
tem de se passar pela escuridão.

2010-05-15T03:24:00.000-03:00

não costumo postar músicas, nem vídeos nem nada do tipo aqui...
mas tenho meus motivos, meus acasos não de todo acasos...
(suspiros)
é bom sentir-se viva apesar da vivacidade doer...
também não costumo desabafos por aqui, e nem sequer é um desabafo isso aqui...
são suspiros da vida...
sopros dela...
e como ela me empurra
como vou deixando-me empurrar...
e seguir
permanecer nela...
o que me move

frente dum portão branco enferrujado, duas silhuetas

2010-05-01T00:20:00.001-03:00

(minha ânsia afogada num vermelho profusamente denso)

Que és tu,

Saudade dissimulada
Gozo contido

(te devorar, te absorver inteiro...)

Que és tu,

Desejo escalavrado
Atirado na sarjeta

(mentes o teu prazer a ti mesmo)

Tatear no teu corpo
Recanto diluído de manchas minhas

Tatear teus poros... lamber tua essência;

Que és tu.

Do(r) Amor

2010-04-23T12:51:00.000-03:00

É dor, amor
Sem cor nem flor de cheiro
Que consome e num escolhe nome
Devasta os homi por inteiro

É erva-daninha crescendo, amor
Rasteira...
É seta certeira
No chão
do coração que fermenta

É semente que bota pé, inté
Nos Sertão que arde...

É fogueira, amor,
Queimando forte em Noite Alta...

É de encher o Z'óio d'Água
Dessa alma agreste
Que vagueia solta, enviesada
Nos travéis deste Globo Campestre

Onirismo - Parte III (O acordar...)

2010-04-18T22:04:00.000-03:00

Lamento em mantras
Chiados de sussurros...
O aceno coberto em teias,
teias de bichos-da-seda
O adeus com dedos finos,
mãos pequenas de chuvas quentes
e efêmeras...
Vapor rasteiro em tons de grená,
como fiapos de ti
roçando meus pés
cravados com ferro em sangue
no musgo do chão,
dessa terra amarga e acolhedora.
Saí da casca fosca de machê
na qual nutria-me de teus liquens...
Humus fresco escorrendo
entre minhas pernas disformes,
nodosas,
c0mo grandes flamboyants...
Saí da casca, e acenei, acenei decididamente,
sofregando um querer eterno,
um adeus secular que não era teu
Vi-me refletida no outro lado
daquela clareira insólita
Um aceno hesitante e cadavérico,
corroído pelas poeiras
da Humanidade atemporal...
Dei por mim que nunca foram sonhos,
onirismos pueris...
Abri os olhos,
e a luz atravessou-me,
fulgurando todo o meu ser,
e a ti
mostrando um infinito cinza e vermelho
através dos teus olhos,
cravei ainda mais fundo meus pés
no lodo recoberto de espinhos estigmais
Acenei furiosamente,
e o vapor adensava-se
por entre os dedos dos pés,
tornozelos nus manchados,
Acenei
e te vi assumindo em azul sutil,
transubstanciando para sempre;
Acenei até o meu braço não mais sentir,
além de mim,
da dor,
do adeus...
Deixei-me enovelar
por tais vapores doces...
a fumaça vermelha velou o meu braço;
insistente como enlevo de mãe...
Deixei-me estar sem ti,
e senti então,
algo que não fosse
uma dor infinda por não te ter,
mas um abandono aconchegado,
terno
e uma consciência leve,
de que jamais acharia o caminho
do que quer que seja a realidade...

2009-12-15T21:01:00.000-03:00

Ventos do Hugo...

Amoras

2009-12-15T20:55:00.000-03:00

enquanto brincamos
na noite sem lua
sozinhos e sujos,
lutando na grama

a chuva que cai
molha minhas tranças,
cola nossas roupas,
transmuta-nos em crianças

procuras meus olhos
através do cabelo
eles fogem, nervosos,
emaranham-se nos pêlos

mas eles fixam, de súbito
em uma árvore distante
foi o nariz, que sem dúvida
sentiu cheiro tão doce

tu finalmente achas meus olhos,
e eles se misturam aos teus
em tamanha graça e poesia
em explosão, em harmonia
mistura de cores e cheiros.

o ar cheira a amarelo.
o caminho, outrora azedo
nos conduz à árvore doce.
lépido, corro e chego primeiro
e digo:
http://www.youtube.com/watch?v=5ZWC0kk77GI&feature=player_embedded

Por Hugo Paceli, amigo Grande de desejos e afetos, ventos brancos e amoras...
=*

O amor é velho e menina

2009-12-02T23:56:00.000-03:00

Música de Tom Zé, interpretada pela Miriam Maria.
Me encheu de ares doces ontem e hoje...
Poeira esvoaçante.

Visionário, o Passado

2009-11-21T01:52:00.002-03:00

As vezes queria nunca ter tomado aquela chuva, aquele drink e comprimido, a boca... e nem tragado aquele ser. As vezes queria nunca ter ansiado, nem tido devaneios. Deveria ter permanecido esquecida aquela face, que no mesmo dia se esfacelou na memória... e eu tentava reunir os pozinhos, mas a mente teimava e laborava a contragosto. (Fios dourados num enlace dionisíaco, fitando um chão molhado de serpentinas descoloridas... )As vezes eu queria nunca ter perguntado nome, telefone, e endereço. Então: vertigem, miragem... uma silhueta oscilante e nada mais. Me apercebi ali, naquele divagar onírico, sem rédeas nem rumos...

O Cuco

2009-11-02T07:32:00.001-03:00

Ele passava as tardes todas no quintal de casa. Com os olhos fechados, duas contas negras, sentia a brisa morna e boa sobre o corpo franzino... Era o seu refúgio, seu aconchego secreto... Debaixo do cajueiro brincava de ser o criador do Tudo; desviando os destinos das formigas ruivas com seus passinhos de pequenos soldados, libertando as flores de sua reles condição de musas e fazendo-as correr livres como meninas soltas num campo sem fim, engenhando pontes de pedra para lagartas-de-fogo cruzarem e descobrirem que há coisas muito mais interessantes do que ficar simplesmente queimando as mãos e os braços das pessoas... Passava as tardes assim, e assim as queria para sempre...
Um dia, numa das quartas chuvosas em que o jardim costumava ser tingido de um cinza-chumbo, e as formigas apressavam-se em recolher as suas folhas, e se aquecerem dentro daqueles labirintos que nem Dédalo tramaria com tamanha destreza, sua mãe (ele sempre achou estranha a idéia de chamar aquela mulher de mãe...Não por nada, mas porque ele não sentia nela a essência daquela coisa que ele não sabia explicar ter em si mesmo... E ele achava que mãe deveria ser algo assim, seilá...) o chamou lá de dentro, da janela da cozinha que dava pro jardim, ô menino, vem já pra dentro, já te disse que numa dessas você pega um resfriado que nunca mais se cura, ô menino! Entra, que se precisa conversar.....
Foi assim, como um cacto, isolado dos outros deve se sentir; cheio de espinhos, seco por fora e ainda por cima, longe dos seus... Foi mais ou menos assim que ele se sentiu só de imaginar se afastar do seu jardim. Na verdade, ele sentiu muitas outras coisas que não conseguia definir, mas lembrava claramente daquela imagem sertaneja que vira certa vez num documentário (nas raras vezes a que assistia televisão). Ela não entendia, mas o porquê ele não sabia, mas por que? E tratava como se fosse um simples quintal abandonado, uma casca ínfima comparada as que existem no mundo. Ela foi clara e irredutível; iriam se mudar, a casa era pequena por demais, seu irmão (Ele também não o entendia. Criança alheia, perdida dentro dos seus egoismos infantis... Ele não tinha lembrança de ter sido assim; aliás, ele tem todas as lembranças, e o seu quintal sempre estivera presente em quase todas elas...) precisava de espaço, você precisa brincar com os outros garotos! Ele não assimilava o que lhe diziam, parecia não entender... Não, parecia não querer entender. Olhos distantes, escuros e precisos. ...brincar! ...ança brinca! ...ome n... ...rme e acorda nesse quintal! ...mais o que fazer com você... Enfim, estamos conversados, se quiser volte pro seu jardim. Vá se despedindo desde já, se preferir.
Seguiu pro jardim; as horas não passavam lá, ele nem as percebia. Não andava com relógio, não conseguia entender aquele mecanismo, não conseguia sincronizar o Tempo natural com esse tempo austero, apático, de tonalidade cromada. Era indescritível o que aquele coração tão pequeno, dentro daquele ser tão deslocado, sentia; era como se a ânsia de se esquivar das pessoas, do seu convívio insustentável, se esgotasse naquele abraço (e)terno e verde. Sentia-se parte daquilo e de nada mais; além do que, sempre respirava sem ofegar quando se dirigia para os fundos da casa. Dormiu abraçando as raízes da mangueira nessa noite, e todas as formigas e lagartas de fogo se aproximaram solenes e velaram o seu sono.
Passaram-se semanas, meses. Enfim chegara o dia da mudança, e em meio aqueles passos apressados e desmedidos, em meio aquelas tralhas indiferentes com seus tons pastéis amargos, ele se encolhia, agarrado a uns ramos de madressilvas esquecidos, num canto. Ele não respondia; sua mãe lhe gritava, chacoalhava, batia, não reagia. Então, num lampejo, resignou-se a achar os olhos dela. Disse, com o semblante mais doído, mais esgotado que ela já houvera notado: Me deixe ficar. Pertencer.Eu... Por favor... Mãe. Era difícil articular palavras, quando ele mal as usava. Ela não conseguia, nunca o entendera, divagava sobre não ter dignidade para encarar aqueles olhos tão puros, porém bem mais além do que jamais ela poderia conceber, e muito menos, ser. Eu volto no fim da tarde. Eu... Volto depois. Dispensou-lhe um olhar tão desajeitado quanto rápido, virou-se, e partiu.
O dia da mudança fora todo abafado, quente, brilhante, contrastando com o interior do seu corpo que parecia ondular entre frígido e trêmulo, em marés densas. Fora assim o dia todo, até o momento da partida; quando todos tinham ido embora e a casa ficara parecendo pairar na tarde que esfriava. Ele afroxou os dedos dos ramos esmigalhados, percebeu que tinha se agarrado a eles durante todo o dia, e só agora notara pequenas meia-luas vermelhas cravadas nas palmas de suas mãos. Tintas vermelhas misturadas as verdes da madressilva, absorvendo-se. Sua respiração era quase que imperceptível. Pela primeira vez em muito tempo (quando bebê nunca fora de chorar histericamente, quando acontecia eram pequenos gemidos abafados, e poucas lágrimas. A mãe desde então o achava insólito; naquela época confirmou a sua cria trocada, um cuco no seu ninho. Sentira-se vazia naqueles tempos. Aliás, não se recorda de não se sentir mais oca daqueles anos até os posteriores e além) sentiu-as ardentes por baixo de suas pálpebras fechadas, as lágrimas pintando tudo de vermelho borrado, de um negror amargo, purgando toda a sua confusão, dentro de sua pequenez infante.
Então soltou um grito, entrecortado pelas mãos sujas, que terminou em soluços gargalhados que espantaram todos os bem-te-vis e canários das inúmeras árvores do seu jardim. E ele se deixou pertencer novamente, para sempre. Junto com as joaninhas e as formigas ruivas que quando se davam uma folga gostavam de aventurar-se por entre seus pés e descobrir a anatomia do seu pequeno corpo... Junto com as árvores.
No tempo cromado da sua genitora marcavam exatas dezoito horas e trinta e seis minutos de um domingo. Ela chamou por sua cria, e ela veio correndo com as suas perninhas rechonchudas e moles. 'O cuco', pensou ela, cortou o pensamento com nuvens negras e densas no mesmo momento. Não, disse a si mesma, nãonãonãonãonão... Foi ao encontro do seu filho, com seus passos firmes e comedidos. Seu único filho estava ali, naquela sala.
Antes de adormecer, ele não lembrava de algum dia ter se sentido tão livre, e pensou ainda que demoraria ao menos mais uns oito anos para isso acontecer. Adormeceu pensando que teria todo o tempo do mundo para viver, tudo o que ele precisava estava diante dos seus olhos, e isso lhe bastava. Adormeceu num manto verde, com as flores exalando canções-de-ninar, e até os vagalumes voaram de longe para iluminarem o seu sono de menino.

Onirismo - parte II

2009-10-20T18:53:00.001-03:00

Num enlevo desatado configurei meus sonhos,
os projetei para ti...
Neles,
retalhos coloridos foram costurando
teus braços nos meus...
uma colcha inteira de sentidos aconchegava
nossas essências, consubstanciada em nebulosa
amortecida num manto difuso

(Abri os olhos)

Despertei numa realidade onírica...
Nela,
fiapos de mim te encobriam por inteiro, e eu sentia
tu'alma debatendo-se oprimida num esforço vão
Meus pedaços secando, caindo ao teu redor...
salpicando um vazio inerte...
Te vi em alegoria,
ascendendo ao longe, ao sul (azul, azul...)

(Abri os olhos)

Manchas de Bosch, e de Goya...
Polvilhado de musgo, um braço translucido
Rangia estalidos ao acenar...
um adeus secular
um olhar ausente
desvelado em vazias órbitas
Um acenar eterno...
Um adeus...

Abri os olhos
　

Descendência

2009-08-15T02:07:00.001-03:00

Outra vez aquele silêncio tão amargo e escuro
e as portas tão brancas que a vista grita e cai em dor
Duas almas, não mais...

Volúpia uma vez fosse
e dessa gerou-se uma forma como que uma espira ascendente
cheia de ímpetos que foram se misturando e
girando num ciclo estagnado...
O contido tão vazio quanto as brancas portas.

(…) Se enclausuraram num pra-sempre jurado num cubículo austero
Antes de tornarem-se formas absolutas e inconcretas
o prometido foi deixar as vidas se esvairem por debaixo dessas portas
Manchando, molhando... assemelhando-se a espirais...

E novamente a vista grita, e bate às portas uma única vez
Deixando uma brisa cansada de lamentos e afetos circulares
À dois quartos...

Onirismo - parte I

2009-08-05T13:37:00.001-03:00

E se de inverno tornasse o mais cálido abraço...
poeiras escorreriam de teus dedos ao invés do caleidoscópio líquido que
percebo, transmutada... impulsos corrosivos apagariam-se, desmanchados...
em fluídos dos mais amargos, densos... não mais tremores, palpitações inebriadas...
Teus pulsos que sugerem à mim toda a calidez Original não mais me
enfeitiçariam, num acordar sonhado percebo através dum introspecto enevoado
um acenar distante eterno neles erguidos...E desse acordar apenas o sabor acre de folhas secas
estalando por dentro...

Essência

2009-07-25T00:23:00.004-03:00

E eu enchi, e inchei por dentro.

E eram lágrimas que me estufavam o corpo...
Não havia carne, nem sangue
Nada de ossos...
Apenas a textura inconsolável de lágrimas.

Um dia eu explodi.
E tudo ao redor foi tragado por uma torrente.
As lágrimas mataram todos os meus amores.
As lágrimas mataram até a minha alma.

2009-07-13T01:14:00.000-03:00

Tomei pra mim com uma convulsão rubra
Traguei fundo como se minha própria essência exigisse
Foi assim com você.

2009-05-26T20:09:00.000-03:00

A impressão de ter sido sonhado, a 'tal' (ir)realidade .... O poder do possuído, manejável, feito de espuma onírica. Essa angústia existencial é inútil, torna-se um nada ante essa percepção embaçada de tempo. Sonhos criados por sonhos, pela imortalidade inerente do onirismo. Não se dê ao trabalho do enclausuramento terrino, físico...Ascender às nuvens de sonhos, aos bosques, rios, cidades inteiras, indíviduos sonhados, desejados... Essa eterna vontade humana da imortalidade tornou-se vã.... Os sonhos transcederam o inconsciente, e finalmente nos permitiu habitá-los, interagir com nossas alegorias... Não é mais necessário esconder nos recônditos cerebrais (matéria física) os sonhos julgados pela humanidade anterior... Enfim a consciência humana pôde ser liberta pela imanência onírica, não por merecimento, mas pela prisão insondável que tornou-se a mente... Inabitável pela limitação física.

À um

2009-04-08T16:29:00.000-03:00

Voltaste para mim
Como um Dejá-vu
Tingiste, implacável, de preto
O inebriante azul.

Mergulhei transcendendo
As asperezas... As cascas,
As marcas...
Em ziquezagues translúcidos
Há muito cicatrizadas...

Voltaste para mim,
Soprando luzes entre escuras valas...
Que por tanto tempo acreditei dormentes...

Voltaste para mim
Como à verdade
Tácita.
Cruel, cruel...

Antes,
Tiveste sumido de vez.
Não terias despertado em mim
O sufoco...
Do Gozo Interrompido.

Animalia

2009-04-08T16:19:00.001-03:00

Resvalando entre os cercos
Subsistindo à matéria imantada
Fez-se Perfeito outra vez.

Entremeou-se em fragmentos
Pela viela intricada
Dois olhos como aquosos gumes
Perscrutaram o embotado pátio.

Tateou os cheiros ao redor
Na carne putrefata achou Sentido.
Formas densas;
Incrustadas;
Germinais.

Nm fulminante açoite
De enlevo...

Fez-se perfeito outra vez.

Percepções Tardias

2009-04-08T15:59:00.000-03:00

Então tudo vem à tona...
As certezas.
De que nada será como antes.
Com a efêmera leveza do instante
Severo, nostálgico.

Esse antes que não coube...
Que não houve, de fato.
Está lacrado, trancafiado,
Existiu apenas em mim.

Assim como a ponte que atava-nos
Ruiu esparsando...
Pondo em falso os passos...
E eu despertei, enfim.

Dos simulacros de sentimentos
Dos redemoinhos de momentos
Da empáfia de existências....
...substanciais.

Esse antes que não coube,
Que não houve,
Existiu, unicamente, em mim.